La morte

Sur une plaque de marbre froid, tu reposes.

La symphonie inachevée d’un soupir,

sur le frottis blanc de la toile, s’est figée.

Les notes de la gamme se sont tues.

Les gouaches et le pinceau sont tombés.

Tous les mots du poète, effacés.

Blancs silences aux rondeurs blafardes

Sur les joues de l’amant qui regarde.